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    “你妈呢？”

    “进货。明天回来。”他闭着眼睛，每说一个字都要喘一口气，“不用管我。你回去上课。”

    我没理他。屋子里除了书和电热水壶什么都没有——没有药，没有体温计，没有半杯凉水。他一个人躺在这里，烧成这个样子，连口水都喝不上。厨房水池里堆着两只碗一双筷子，碗底还有干掉的泡面汤，煤气灶上落了一层灰，很久没用过了。

    “你昨天吃的什么？”

    “不饿。”

    “我问你昨天吃了什么。”他沉默，然后闭着眼睛说了一句：“不记得了。”

    我把书包放在地上，拉开抽屉翻找退烧药。找到一盒已经空了的药片，铝箔板上只剩几个被抠过的凹陷，最后一个药片的印子还很新，应该是今天早上吃的。没有其他药了。我拿起电热水壶去厨房接水，插上电，等水烧开。从书包里翻出矿泉水，又把早上没吃的那块面包放在他床头柜上。

    水开了，我倒了一杯，兑了点凉水调温，扶他坐起来。他靠在我胳膊上，身体很烫，整个人的重量压过来，轻得不像他这个身高的男生该有的分量。他低头就着杯子喝了一口，呛到了，咳了两声，咳得整张脸皱在一起。

    我忽然想起前世有一次他在课堂上也是这样咳嗽，咳得整个教室都安静了。我当时在执行系统任务——好像是第四条，让他在全校面前出丑——我趁他咳嗽的时候把他桌上的笔记本碰到了地上。他咳完弯腰去捡本子，我看见了，但没有帮他。他捡起来继续写字，什么都没说。

    “再喝一口。”

    “你回去。”他的声音已经没有力气了。不像命令，像请求。

    “喝完就回去。”他喝了大半杯。我把他放回枕头上，去卫生间拧了一条湿毛巾敷在他额头上。毛巾敷上去的时候他的眉头松开了一点，但很快又皱起来。他在梦里也不肯放松。

    我搬了张凳子坐在床边，看着他。他发烧的时候看起来比平时更瘦，颧骨的线条更明显，睫毛被汗浸湿以后显得更黑。手腕上的疤从袖口露出一小截，在昏暗的光线里像一道褪色的记号。前世他没有说过这些疤是怎么来的，这一世他也没说。但我在抽屉里见过他写的便签条，在菜市场见过他把最好的番茄留给别人，在巷子里见过他说“这条巷子晚上不安全”时眼睛没眨。他的疤不是别人弄的，是他自己。他把所有重量都扛在自己身上，久到忘了别人也可以帮他分担。

    “苏青瓷。”
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